Comme une fleur qui ne veut point éclore... Elle laisse de son plein gré l'hiver régner en maître sur ces quatre saisons. Murée dans un silence sombre, elle s'est rendue muette. Quand arrivera-t-il son printemps? Où est-il ce désir de se dévoiler, l'éclosion de ces vérités enfouies? Ces pétales se déploient puis sont closes aussitôt. Sur ces terres défraîchies, délicatement l'abandon couvre les mauvaises herbes de la rosée de ces matinées glaciales. Pourtant ces mains sont pleines de terre. Leurs terres d'amour elle ne voudrait jamais cesser de labourer, travailler...
« Petite rose, si craintive. Tu sembles sans parfum et pleines d'épines. Le rosier qui t'héberge semble très odorant, pourtant.... Son branchage agressif, s'entrecroise et s'emmêle. Si secret, pourquoi te rends-tu si infranchissable? Caches-tu les plaies qui ont laissées entrevoir ta sève? »
Que tes boutons de roses éclosent...
4 Plumes laissées:
Jolis mots, comme toujours d'ailleurs.
Et Belle photo, j'adore l'effet.
Le printemps tarde parfois à venir, mais il finit bien un jour à arriver, je crois.
Et toi, comment vas-tu ? J'espère que ça va.
Je te souhaite de t'épanouir, oh oui. C'est souvent flippant de s'ouvrir au monde. Courage.
Jolie photos ! pleins de douceurs.
C'est magnifique, tu as un vrai talent pour l'expression littéraire entre force et fragilité.
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